Me enamoro de todo, me conformo con nada... ♪

Me vuelvo a preguntar, como tantas otras veces, si ellos son conscientes de lo que generan siendo tan pero tan ambiguos. De nuevo me enamoré en media hora y estoy amando a una historia potencial y poco probable con furia, y otra vez me sorprendo de lo mucho que daría por tener una respuesta alguna vez ante la duda de si él también se levantó esta mañana y pensó en mí. Por saber si en algún momento del día él también se acordó de que me miró desde que llegué hasta que le dije un 'Hola' que era casi una pregunta, y se acercó a darme un beso. O de que no hizo más que mirarme sin acercarse en toda la noche. O de la forma en la que me miró -a mí, inconfundiblemente a mí- durante un rato antes de irse, pero tampoco se acercó a saludar. Me pregunto si se pregunta quién soy. Sé que un poco le gusté, sé cuando le gusto a alguien. Cuando sé que le gusto a alguien, a lo sumo me gano un 'Quiero pero no puedo porque está ella...', nunca un 'Nada que ver', y este flaco me gusta. No es tan fácil gustarme, no por más de cinco minutos, no durante todo el día siguiente, y este flaco me gusta. Un año más grande que Mr. H, y graduado de la misma escuela. Sos retorcida, Rosario, te gusta el morbo de crear sitcoms potenciales. Y yo tan dispuesta a que me vuelen la cabeza, y ayer tan salida de ver Despertar de Primavera otra vez, con ganas de ser pasional y enferma y soñar con cambiar el mundo. Y este flaco me gusta, al menos me acordé de su nombre, (mirá que era figurita repetida, eh), al menos me acuerdo de su cara... y un poco de su voz. Los amores de musicales son los mejores, de esos a primera o segunda vista, desesperados, absolutos, por esos sí vale la pena morir en barricadas o guerras. Ella vive un musical donde se enamoró ayer de alguien nuevo, y es feliz. En el medio, hasta bailó. Total, ¿Para qué pensar en esos a los que quiere y conoce en serio? ¿Para qué recordar que ama al que de verdad ama? El amor de musical es todo feliz y cantado, al menos hasta que alguien seguro se muere trágicamente y al cantar llora, pero el amor real... mejor tomarse un recreo de ese. 

Mejor no pensar en mi chico ideal y destinado pero anacrónico. En lo familiar y cálido de despertarme abrazada a él, habiendo soñado con otro. 

- Tu perro se durmió arriba mio, eso indica que me ama. ME AMA (?)
- Lancelot ama a todas las visitas por igual.
- Voy a decir que a mí me ama más y repetirlo hasta creérmelo (?
- Así funcionan todas tus relaciones?
- No, solo con mascotas... no dejas pasar una oportunidad para pegar un palazo (?


Mejor no pensar tampoco en él, en las ganas de quererlo a pesar de todo, en la imposibilidad de dejar de odiarlo, que se filtra en palazos casi involuntarios cada vez que le hablo. En la forma en la que algo no tan bueno recuerda a lo que era bueno en serio, y casi hace extrañar. Mejor no pensar en cómo podría perder el juicio, de tener la oportunidad, y odiarme después por haber cedido a pesar de mis propios rencores. 



Mejor no pensar en esos ojos conocidos, que me miran muy de frente, en que a través de ellos casi puedo ver al cerebro haciendo todos sus esfuerzos por mandar impulsos nerviosos que impidan que el cráneo se vuelva a inclinar. Mirar de costado está prohibido, ya lo sabemos, termina mal. Mejor no pensar en cómo el esfuerzo lo hace morderse los labios y fruncir las cejas. Mejor no pensar en su voz cuando me dice "No te puedo tener cerca, no te puedo hablar, soy un desastre.", ni en la mía respondiendo "Yo también soy un desastre, por algo volvemos siempre acá.", ni mucho menos en la voz de ella cuando dice que él está enamorado perdidamente de mí. Éramos lindos juntos, él y yo. Lástima que yo siempre me sienta tan mucho para los que se sienten tan poco. Somos reincidentes, él y yo, mejor no pensar en reincidir. 

Mejor no pensar en vos, mejor no pensar nunca en vos. Mejor dejar de escuchar Guasones por algún tiempo más, obviamente aún no estoy lista para volver a Obsesionario, y a los Piojos... Siempre odié a esa banda. Nunca entendí a los Piojos hasta que me enamoré de un Piojoso. Más me vale nunca enamorarme de un fanático de los Beatles... 

Mejor no pensar en Mr. H, porque es un malo conocido. Mejor pensar en el cielo por conocer de un chico random y nuevo, mejor olvidar por un ratito, cuán tristemente soy atea.